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Un papillon,
c’est un billet d’amour que s’envoient les fleurs.
Jules Renard
Aux premières lueurs la Darse se réveille,
Le port sent la sueur et le marché s' éveille.
Les navette des îles déversent leurs bordées,
Indiens Caraïbes, alcools de bois bandé,
Planteurs de Grande-Terre aux rhums arrangés
Artisans de Gosier, arômes de blanc-manger ...
Les odeurs d'épices, fortes et envoûtantes,
S'unissent aux senteurs infiniment troublantes
Des fleurs, du curry, des fruits ensoleillés.
Les parfums colorés des marchés antillais
Mêlent leurs nuances sans jamais se confondre
Harmonie très étrange où 'lon aime se fondre
Les paniers de fleurs éclatants de couleurs,
Les cagettes de fruits se disputent l' honneur
D' attirer l' attention des touristes, des badauds.
Le jaune des citrons, le vert des melons d' eau,
Et le rose clair des écailles de dorades,
Rappellent les madras des filles de Désirade
L'étal d' un poissonier bruit de sourdes rumeurs.
Langoustes et ouassous ont des sautes d' humeur.
Tandis qu' un pêcheur range ses poissons vidés,
Une petite vieille à la peau toute ridée,
Tend sa calebasse pleine de colombo,
Où surnagent gluants trois ou quatre gombos.
Assis sur un bidon, un gros marchand fe fringues,
sismmigré d' Haïti ou bien de Saint Domingue,
Observe les chalands, le regard un peu vague,
En triturant inquiet ses doigts couverts de bagues.
Entre deux calypsos, la voix de Bob Marley
S'écoule de sonos aux allures de Harley.
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